那人低头看了一眼铜灯，目光柔和了一瞬。

“你收好了。”

孔宣将铜灯收回袖中。

那人重新靠回树干上，双手枕在脑后，闭上了眼。

“话我带到了，你继续走吧。”

“路还长。”

孔宣从他面前走过，没有回头。

老树的枝叶在风中轻响，如低语，如长叹。

他继续向前走去。

淡金色的天光渐渐褪为浅灰，像夜幕降临前那短暂的过渡。

孔宣走着，脚下的青色草地渐渐变得稀疏，露出泥土的本来颜色。

深褐色，湿润，踩上去微微下陷。

孔宣将那盏铜灯从袖中取出，提在手中。

灯罩里的微光明灭不定，那光虽弱，却将身周数尺照得清清楚楚。

他提着灯，继续向前走。

在灯光的照耀下，前方的路逐渐清晰起来。

那是一条窄路，两边是深不见底的黑暗。

只有中间这一条窄路向前延伸，不知通往何处。

孔宣不紧不慢地走着，每走一步，脚下的路便微微一亮，如回应他的脚步。

灯中的光芒也渐渐从微弱的跳动变得沉稳，如稳住呼吸的心跳。

孔宣不知走了多久，前方的黑暗中渐渐亮起一点光。

不是他手中的灯光，是更远处、更沉静的光。

那光呈暖黄色，如远方的窗户透出的灯火。

孔宣加快了脚步。

那点光越来越近，越来越大，渐渐显现出轮廓。

像是一扇门。

门扉敞开，门中透出的暖黄色光芒铺满了窄路的尽头。

孔宣走到门前，停步，望了一眼门内的光。

那光温和柔软，不刺眼，不灼人。

像深秋午后的阳光照在旧书页上的颜色。

他提着铜灯，跨过门槛。

光芒将他包裹，暖意融融。

孔宣踏入那扇门。

暖黄色的光芒如水一般包裹住他，温温热热，像回到了某处久违的地方。

他提着铜灯，灯罩中的微光与门内的光芒交融在一起，不分彼此。

光芒渐渐淡去。

眼前是一座院子。

院不大，青砖铺地，墙角种着几丛细竹。

竹叶翠绿，在无风的空气中轻轻摇晃，像在水底摇曳的水草。

院中有一张石桌，两张石凳。

桌上放着一壶茶，两只杯。

茶还冒着热气，像刚沏好不久。

孔宣站在院门口，铜灯在手中微微发烫。

他低头，灯罩中的光比方才亮了一分，稳稳地燃着。

院子的另一头，是一间木屋。

门开着，里面隐约有光。

他走进院子，脚步落在青砖上，轻而稳。

走到石桌旁时，他停住，将铜灯放在桌上。

灯放下时，石桌面上浮现出几行字。

字迹极淡，像是用清水写在石面上的，要凝神才能看清。

"你走到这里，便算过了大半。"

"后面还有三段路，每一段都不同。"

"第一段，是回头路。"

"第二段，是迷途。"

"第三段，是终点。"

字迹浮现片刻，又缓缓褪去。

石桌恢复如初，只有铜灯的光映在桌面上，温暖而安静。

孔宣在石凳上坐下。

茶还在冒热气，他端起一杯，喝了一口。

是白茶，清甜回甘，入口时微微的涩，咽下后便化作绵长的余韵。

他放下杯，抬眼望向木屋敞开的门。

门内，走出一人。

那人与他年龄相仿，墨发白衣，面容清俊。

可那双眼睛，孔宣认得。

与初如出一辙，沉静如渊。

那人走到石桌前，在另一张石凳上坐下，给自己也倒了一杯茶。

端起杯，不喝，只是握着。

"你见过初了。"

孔宣点头："见过。"

那人说："我是他留在门后的最后一道关口。"

"过了我这里，便是最后三段路。"

孔宣没有接话，等着他说下去。

那人喝了一口茶，将杯子放下，手指在杯沿上缓缓摩挲。

"第一段，回头路。"

"你回头走，看到的不是你走过的路，而是你没走过的。"

"你未做的选择，未见的故人，未了的心事。"

"都在那条路上等着你。"

"你若忍不住，便会被留在那里。"

孔宣问："若我走过来了呢？"

那人说："那便到了第二段。"

"迷途。"

"迷途中没有方向，没有路标。"

"你只能凭你手里的那盏灯走。"

"灯灭了，你便永远留在那里。"

"灯不灭，你便能到第三段。"

"第三段是终点。''''

''''终点处有什么，我不知道。"

"初走到这里时，没有告诉过我终点是什么。"